En blanco

03-02-2010

               Saber que estás sería suficiente
               para hacer de las tardes melodias
               y no fragores de inhóspitos silencios.
               Por la noche ya estás, aunque no quieras:
               del mundo que me deja conservo lo de dentro
               y acierto a contemplar las pinceladas dulces
               del lienzo que construyo, íntimamente,
               enmarcado con próximas auroras.

marcelino orbés comentó:

Debería usted recopilar todas esas perlas y engarzarlas y lanzar los collares al cielo.

silvi comentó:

...Hermoso y profundo ... Besitos.

Gelu comentó:

Buenos días, pablo miguel simón: ¿Para cuándo tu libro de poemas?. Creo que deberías dedicar todos tus esfuerzos a escribir y reducir el radio del campo de tus luchas. Hay casos, como el tuyo, en los que habría que prescribir unas dosis de egoísmo. Un abrazo.

Jordim comentó:

bonitos versos.

KOKYCID comentó:

Sin que sirva de precedente: completamente de acuerdo con todos los comentarios anteriores. Precioso escrito.

nanuit comentó:

...ser en la vida poeta, sólo poeta... que bonito que pudieras llenar de versos las noches de lunas llenas. Tu poema de hoy me ha traido aromas de tu tocayo (Neruda). Me voy, me gusta cuando cayo.

Fuen comentó:

Hola Pablo; Anímate y pública un hermoso libro de poemas, quizás solo quizás no se desaprovecharía el talento que a otros nos falta escribiendo. ¡¡ Anímate niño¡¡

pablo miguel simón comentó:

Os agradezco los comentarios, pero no tengo ninguna intención por el momento de agrupar los poemas en libros, intuyo que si los junto perderían cierta identidad en favor de una concepción colectiva que para nada busco. Tampoco me motiva el ego de autor, los poemas una vez paridos pasan a ser de quien goza, si producen gozo, con su lectura. Iré publicando alguno más de vez en cuando, me halaga la flor natural de vuestras reacciones.

Bipolar comentó:

Me produce mucha tristeza esta vida interna que se tiene que contener y doblegar por la externa, sufrida y obligatoria. Y pienso en la cantidad de personas que esconden tanto por necesidad... La palabra volverá para reconquistar su plaza. Espero. Deseo.

Judit comentó:

Precioso...

jesus luis comentó:

Fuga de errores No, no, no Nada mas lejos de creer que podamos dejar de ser libres, la esperanza nunca va a cambiar, la ruleta va a continuar girando sin cesar Nada mas independiente que ejercer la anarquía salvaje de las palabras y las ideas, con la energía que queramos, a cada paso que demos, cada ojal hilvanado con sabiduría ,disuelto bajo el aire que respiramos , un concierto de siglos nos espera levitando para deleitar a las musas..porque hoy se pongan como se pongan tampoco se juega con la voluntad.. Bien , pero que es la genialidad , como se percibe la escenificación, la dirección de lo insólito ,de la imagen inusual, provocadora de la palabra, como sentirse izados en el altiplano de la creación, con que medios crear la sesgada carga de la ironía o el atisbo del ingenio imposible de lo inútil, como declinar el verbo el gesto o la mueca que roce la delicada imperfección de lo pasajero. Habrá que añadir tildes como sortijas en el pelo de la musa , orejas de lentejuelas hiperbólicas , cariátides caribeñas o espasmos de braille sobre la pista . Caer en la tentación, un resplandor inoportuno el súbito encendedor de los espacios explotando desde la traición de la medianoche acostada con los mensajeros del día después . Una cena de lentejuelas, con mesa de Boj de buey y vino de frambuesas, rostros rasurados de opereta de comedia bufa , de raptos de alejandrinos con borgoña ,para emular a un poeta ebrio de ritos que atraviesa los espejos enfermo de locura , pero cautivado por ella, la adorada, la musa , el paradigma del amor perdido. Y ella es , ah si…la infancia, aquel revolotear sobre las epidermis , los flamígeras llamas de la pubertad, aquel acariciar la tez desnuda primeriza suave y verdadera, ciertamente era y es el jardín de la infancia , de los mirlos crecientes, donde se recibe la adulación mas mística de la piel, hebras de oro desplegándose en la elegía casual del hábito cotidiano, de las verdades y los principios , , regando las macetas del lienzo inmaculado del impúber prometeo. Allí en el limbo prosaico , los muchachos retozaban con sus sandalias de élite , recibiendo las incipientes clases de abanderamiento amanerado y la oportuna señalización emocional . Así ,hasta que lograban intuirnos, obstruirnos cambiarnos y enajenarnos , hijos primogénitos de la suerte rojigualda, nacimos en un pueblo difícil, histriónico y juguetón , pero pronto nos fueron acorralando, unos pasos tras otros , con un señuelo de la opereta domestica, el mapa geográfico calcado y el cilicio consabido tras un marcaje impresionantemente onírico , preparado para desatar pronto las sandalias de pescador, y llenarnos las navidades con el vino del odre mas pobre , y rendir cuentas a los mercaderes del gran templo y al centurión albino de turno. Así, cada vez mas cauterizados , elevábamos plegarias hirientes, comedias bufas a los muertos vivientes y donde había colirios y caléndulas resuenan ahora unos estrafalarios ecos de la lejanía mas siniestra. Un océano desatado de impúdicas cariátides infectadas con verbos plaguicidas y roedores epítetos versallescos se erizan sobre la planicie demoledora del silencio, un papel de lino lleno de severas amenazas hipnóticas cae descabralante sobre la tez epicúrea de tanto ingenuo novelista por ponerlos venialmente en solfa. Un fasto agrandar el mamotreto, para ir de siniestros encorbatados , de vanidosa lujuria pagana a glotonear en el irónico salón de viajes con libro y tertulia, un te con rapsoda, una pagoda en el colmen de la poesía ciega, una tertulia donde atiborrarse de dinero de ecos fatuos y de los funestos mamporros , el hojaldre sin sabanas, los delicados glúteos a la intemperie la hipérbole de la lírica espasmódica de la mítica aceleración de los genes sin techo , , para llenar el hatillo de pequeños tesoros ,cuarteando poemas por las esquinas a la débil luz de la malva cinceladora de las apócrifas ideas que unos hechiceros intrigantes nos ofrecen cual mirra judaica. Un esbozo de ladinos , un quejido de hinojos en el alba morena, la mano que desgarra, el canto del cisne que gime en el lazareto literario , que clama por su obelisco sediento, que vampiriza la fragua sin aliento buscando su icono completo Laurel pues ,para los escribas ,para los cuentagotas de cuenta palabras, de vende tesoros de Gárgoras y Habidis de Góngoras y Quevedos, un dosel atildado para el oso y el madroño y cien teas iluminando un pasillo de letradas glorias ,un ciempiés de nirvanas con los gladiolos del alma hollando en el festín de las tumbas iletradas, el clan de acólitos solícitos se despereza con un equipamiento desolador, llenando el viejo odre de galimatías de túneles sin esperanza ,somos somos pues sinuosas cobayas extraviadas . He desafiado sin rubor el erario de los todopoderosos, los salivazos satánicos de la incomprensión, deslizándome por la intrincada selva de situacio

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