Mudanza

26-02-2010

          No puedo detener que ya no importe
          aquella luz, o aquella oscura noche
          en la que sepultamos inocencias. Hoy
          no queda de materia si es que hubo
          ni restos que exhumar, tal vez esa memoria
          encriptada en los versos
          desobedientes.
          La vida que se gasta no rebrota
          en jardines a ello dedicados, por no regar
          se pierden incluso los silencios.

          Dejo
          por tanto pasar, pasar el tiempo
          por debajo de ríos verticales
          que nunca, sabiamente,
          desembocan
          y hablan de ti con trinos incesantes
          como rayos y vientos de otros pueblos
          que bebiera el poeta,
          piden justicia desgarrando las carnes
          sin sangrar una gota.

          Catarsis retenida a tiempo
          de no volver
          y diluirse
          entre fantasmas que tal vez han sido
          cuando otros no pueden percatarse.

javier comentó:

Buen poema, da sensación de que te has quedado atrapado en un mundo en el que todo gira y que la realidad camina hacia atrás. Es mi forma de interpretar el poema

Silvi comentó:

Si miramos hacia atrás, la vida es un jardín… que muchas veces dejamos de regar… se debería hacer una simbiosis entre el ayer y hoy. … Y no dejar pasar más, que se nos va la vida. Miguel, Muy Bueno ¡!!; profundo. Que tengas un lindo fin de semana. Besitos. Silvi. "No vemos las cosas como son. Las vemos como somos". (Talmud)

Luis de Pablo comentó:

Citas la palabras jardines y justicia. ¿ Cúando podremos leer un especial informativo sobre el concejal de jardinería ? No sea Malvado Pablo, y dicte sentencia.

Reyes comentó:

¡Joder!, don Pablo: una semana de luto y me viene ahora con poesía. No esperaba que tras el entierro viniérale una depresión post-parto. Con Wagner o sin él, ahora mismo, invadiría Polonia; pero leyendo su entrada sólo me quedan las ganas de irme a la cama. ¡Ahora bien, siga usted pariendo!. Un saludo con abrazo.

KOKYCID comentó:

No he entendido el significado, pero me da igual. Es de ese tipo de escritos que el mero hecho de leerlo produce placer. La forma de encadenar las palabras, hace que se disfrute con sólo pasar los ojos por encima. Precioso.

Fuen comentó:

¡¡Realmente preciosa¡¡. Fuen

pablo miguel simón comentó:

Es una magnífica interpretación, Javier, muchas gracias. Un gran beso para ti Silvi, te deseo lo mejor. Luis, espero escribir sobre eso muy pronto, no en vano tengo privilegiadas fuentes. Reyes, toda mudanza supone una génesis y un cierto apocalipsis, las reales y las mentales; lo que es innegable es que el tiempo pasa... Gracias, Kokycid, el placer de leerlo es la mejor recompensa para el dolor de escribirlo. Fuen, me encanta verte por aquí, te debo visita y será pronto. Abrazos para todos/as.

Gelu comentó:

Buenas tardes, pablo miguel simón: Las vidas se gastan, como todo en el tiempo, gota a gota. Pero siempre en alguna grieta, perdidas, olvidades, quedan semillas. A pesar de los rigores del invierno, y aunque la tierra sea yerma, pedregosa y seca, crecerán en primavera. Y siempre habrá algún poeta, que se percate de la belleza y que sensible le duelan en sus carnes las afrentas, y necesite contarlas y gritarlas. Y escuchando sus quejas seguirá creciendo el círculo de poetas, buscando justicia en la tierra. ¡Jamás el esfuerzo es vano!. ¡Qué nunca muera la utopía!. Saludos.

Salchichón comentó:

Aunque no pertenezco a la Burgosfera, me dejo caer por aquí de vez en cuando tras haber descubierto que había poesia. Los versos estan caros en estos tiempos que corren, y se agradecen. Me uno a la opinión general que pide verlos en un libro, a pesar de las reticencias del autor, que también entiendo. En todo caso, gracias por el atrevimiento. Bocata salchichón con lechuga

Bipolar comentó:

RÍOS VERTICALES y paraísos de piedra. Qué duro es el trabajo de Principito, jardinero de una flor preciosa que le propinaba tremendos dolores de cabeza. Como la rosa era infeliz, Principito consumió los capítulos de su vida buscando una respuesta lejos de ella (si le hubiera preguntado directamente). Cuando pudo regresar la rosa había muerto de soledad. "La vida que se gasta no rebrota en jardines a ello dedicados, por no regar se pierden incluso los silencios" (Cuánta poesía se malgasta en el intento)

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